Iglesia pobre y dolida
Iglesia de catacumbas,
Como Iglesia primitiva
Resucitas de la tumba.
Ya no habrá más Magdalena
Que te busque con anhelo
Ni habrá huellas en el suelo
De tu paso por la tierra,
Pues los fieles de este siglo
No construyen catedrales
Solo perpetran los males
Que aprendieron del maligno.
¿Dónde están quienes hicieron
Catedrales y capillas,
Monjes, frailes,caballeros
Que rezaban de rodillas?
¿Dónde están los sacerdotes
Que escondidos, vigilantes
Celebraban ya triunfantes
Tantas misas clandestinas?
¿Dónde huyeron los guerreros
De esa Roma Imperial
Que en la arena del circo
Vieron su sangre derramar?
¿Dónde han ido los defensores
Del bello pan celestial?
¿Dónde yace san Tarcisio
Que es preciso resucitar?
¿Dónde está Lope de Vega
Con su auto Sacramental,
Yo quisiera que como Eslava
Compongan un Arco Triunfal
Para cantarle al mismo Cristo
Por su sangre derramar.
¿Dónde están Sixto y Cornelio
Felicitas y Perpetua?
¿Las mártires carmelitas
Y sor Juana en la hoguera?
¿Es que acaso el martirio
Ya no es cosa de nobleza?
¿Solo es parte de la historia,
No pertenece a la Iglesia?
¿Dónde están los confesores
De la Fe y nuestros hermanos?
Qué vengan los mártires sirios
De su celo a contagiarnos.
Qué vuelvan pronto los santos
De la Vandée y los cristeros
Que nuestra Fe va menguando
Y no hallamos el Lucero.
Vuelve pronto, ¡Oh, Bautista!,
A gritar en el desierto,
Vuelvan prontos, padres todos
De los primitivos tiempos,
Vuelve Elías, Jeremías
A convertirnos de nuevo
Y como los ninivitas,
Por fin, penitencia haremos.
Vuelve Santiago el Mayor,
Hijo del fuego secreto,
Revive nuestra sangre íbera
Y danos del león el trueno,
Libera nuestra fe pequeña
Qué crezca como levadura
Qué fermente toda la masa
En esta, nuestra noche oscura.